Gia, capita a tutti di riprendere in mano un vecchio libro, vuoi per approfondire le sottotracce che la prima (seconda, terza,...) volta si erano lasciate sullo sfondo, vuoi perche' ti riporta a qualche annetto fa, quando per leggere non dovevi tenere le braccia tese oppure perche' ti e' venuto in mente qualcosa di particolare, un ricordo da chiarire, un prurito da grattare...
E cosi' mi capita di prendere una splendida antologia di racconti di un autore tra i sommi della SF.
Arthur C. Clarke
Che dire, un nome che e' garanzia di fulgore creativo, scrittura eccelsa, profondita' di ragionamento e lungimiranza assoluta.
Pero'...
C'e' sempre un pero', vero?
Si, perche' l'autore e' colui che collaboro' alla realizzazione del finto sbarco sulla Luna di quaranta anni fa.
O almeno cosi' ci raccontano gli invasati che sostengono questa idiozia.
Ma forse (si puo' dire ma forse?) qualcosa di vero c'e'.
Ma forse, come pensiamo noi di Boyager.
Perche' lo stesso autore, in tempi non sospetti, scriveva questo a proposito di un altro scottante tema di attualita':
..., Falcon aveva il cielo tutto per sé. Era azzurro e vuoto, fino all'orizzonte. Ai tempi di suo nonno, lo sapeva, sarebbe stato segnato da scie di vapore e macchiato di fumo. Entrambe le cose non esistevano più: l'inquinamento atmosferico era scomparso...
Ricorda nulla?
Gia', le scie chimiche...
Quindi nel 1971, epoca della nascita del racconto, A.C. Clarke gia' sapeva!
Lui CONOSCEVA le scie chimiche!!!
Oppure no?
Oppure nel 1971 osservava gia' il cielo, guardava le nuvole e fantasticava di mondi lontani, di futuro prossimo e venturo, di evoluzione del mondo e della razza umana, mentre i cosiddetti attuali "ricercatori indipendenti" si guardavano a malapena la punta delle scarpe, senza accorgersi di come e quanto il cielo cambiava man mano che il traffico da una parte all'altra del mondo si impennava, riempiendo l'aria di rombanti cilindri di alluminio scintillante, per poi un giorno alzare lo sguardo e dire: "Toh, delle strane scie..."
Gia'.
Che esistevano gia' nel 1971.
Ma A.C. Clarke se ne era gia' accorto.
Loro no.
Saluti
Hanmar
